Se afișează postările cu eticheta scrisori. Afișați toate postările
Se afișează postările cu eticheta scrisori. Afișați toate postările

vineri, 5 decembrie 2014

Sunny Jim și Herr Satan. Mai presus de toate, Nora

http://www.pileface.com/sollers/article.php3?id_article=470

Cuvânt înainte
                                                   de Bogdan-Alexandru Stănescu
                                                                                       la

James Joyce, Dragă Nora, ed. Art, 2013

Pe data de 10 iunie 1904, Dante al Dublinului (așa cum îl numea ironic Oliver St. John Gogarty, prototipul lui Buck Muligan din Ulise), un Hamlet aflat în pragul inaniției, o zărește pe stradă pe tânăra Nora Barnacle. Dat fiind că fata nu-i respinge cu prea multă convingere avansurile, îi propune o întâlnire pentru a doua zi, unde Nora nu apare. După o primă scrisoare dezamăgită din partea lui Jim, va avea loc primul rendez-vous, pe data de 16 iunie 1904, o dată ce a intrat definitiv în istoria literaturii, fiind unitatea temporală care acoperă acțiunea romanului Ulise. Deși Nabokov refuză să vadă relevanța datelor biografice în analiza pe care i-o dedică scriitorului irlandez, nu poate fi negat caracterul vital al acestei Beatrice pentru opera lui Joyce.

Nora a venit, pentru Joyce, ca o înlocuitoare ideală a mamei, moartă cu un an înainte. Relația cu Nora a reușit să-l integreze în lume, să-l extragă din singurătatea în care se refugiase după moartea mamei sale. Tânăra din Galway, fiică a unui brutar alcoolic, era mai experimentată decât Sunny Jim (copilul preferat al mamei, dar și al tatălui, și-a atras această poreclă prin voioșia lui, prin buna dispoziție pe care o stârnea în copilărie), cel care cunoscuse iubirea doar prin bordelurile din Dublin încă de la 14 ani *.

De altfel, unii biografi văd într-un asemenea eveniment sexual chiar originea îndepărtării lui Joyce de catolicism **, una dintre primele sale epifanii (același biograf plasează începutul vieții sexuale a autorului la vârsta de 16 ani - dat fiind că nu se regăsesc respectivul eveniment nici la Richard Ellman, nici la Stanislaus Joyce sunt înclinat să resping această ipoteză).

Nora, în schimb, trăise două povești adolescentine de iubire în Galway-ul natal: ambii săi iubiți au murit, ultimul dintre ei chiar reușind să lase în urmă un sentiment de vinovăție atroce (bolnav fiind, ar fi stat în ploaie în noaptea plecării tinerei, aruncând cu pietre în geam, lucru ce i-ar fi grăbit, dacă nu chiar cauzat, moartea - situația se regăsește, dramatizată, în Oameni din Dublin, mai precis în povestirea Cei morți).

Așadar, iată că această tânără frumoasă, dezinhibată, isteață (lipsită însă de cultură - în momentul când s-au cunoscut, ea era cameristă la Finn's Hotel)., cu păr castaniu, îl acceptă pe Bardul singuratic, purtând palton negru, plete, barbă și o șapcă marinărească pe-o ureche, care simte impulsul năvalnic de  a intra în vorbă cu ea.

Când o cunoaște pe Nora, Joyce este aproape hotărât să părăsească din nou Irlanda, de data aceasta pentru o perioadă mai lungă: este absolut relevant pentru relația ulterioară a celor doi faptul că, după abia câteva luni de întâlniri și de schimb epistolar, Nora a acceptat saltul în necunoscut alături de poetul damnat. Însă scrisorile din 1904 reușesc să creioneze portretul acestui poet, portret la care anii următori nu vor face altceva decât să îngroașe anumite linii.

Atât de importantă a devenit Nora, încât imaginea ei va traversa Oameni din Dublin, Exiluri, Ulise și Finnegans Wake. Iar această fidelitate estetică nu poate fi explicată printr-un simplu excurs biografic: doar trecerea în planul esteticii lui Joyce va putea aduce lumină (claritas) asupra fidelității sale. Nora reprezintă pentru scriitor întruparea epifaniei, este o imagine antropomorfizată a revelației estetice. Ea îi va ține loc de mamă, de iubită, de protectoare, de obiect al sadismului și de cobai. Scatologia dezvoltată în Ulise își are rădăcina în celebrele scrisori pornografice din 1909, când Joyce îi cere Norei să fie cât mai îndrăzneață în scris pentru a-l ajuta să se masturbeze. Același Jim, însă, vede în Nora sa o fecioară, o imagine a purității misterioase, pe care imediat apoi simte nevoia să o pângărească.

Pentru o analiză psihologică, scrisorile către Nora sunt absolut fascinante: ele urmăresc drumul chinuit, plin de răzgândiri, sinuos și agonizant al artistului către abandon. Cine a parcurs opera lui Joyce va recunoaște aici sâmburele obsesiei sale pentru trădare. Tema trădării e una esențială pentru Joyce: de la trădarea lui Parnell, din Stephen Hero și Portret..., trecând prin adulterina Molly Bloom, până la Finnegans Wake (unde chiar cărarea întunecată a nopții subconștientului stă sub imperiul trădării), eroii săi sunt victimele unei trădări matriciale. De aici și sentimentul pe care-l avem, citind scrisorile din 1909, că Joyce primește veninul turnat în ureche de Cosgrave aproape cu ușurare: parcă Nora cea neprihănită, care se abandonase fără rezerve, și cu puritate absolută, fervorii sale, reprezenta prea mult pentru el... De unde își asumase rolul activ în relație, Joyce ajunge să se abandoneze, să se lase în voia iubirii sincere a Norei. Iar acest abandon are nevoie de chinuri pentru a fi acceptat.

De aici importanța pe care a acordat-o stadiului neîncrederii, în 1909 ***. Dar din miezul stricat (după cum credea el) al acestui fruct otrăvit, artistul va învăța să-și extragă alcoolurile: reproșul inițial se va transforma într-o pornire impetuoasă de a deveni din ce în ce mai intim cu Nora - scrisorile se vor umple de erotism, un erotism acompaniat de o imagistică sacramentală.

Dacă uniunea lor a căpătat, la nivelul spiritual, o natură mistică, depărtarea trebuia anulată și ea printr-o complicitate onanistă. Din iubit ultragiat, Jim se transformă în adoratorul care-și cere iertare în genunchi (mai multe surse i-au dezvăluit faptul că Cosgrave îl mințise în legătură cu infidelitatea Norei, din invidie și pură răutate), apoi în iubitul supus care visează la o bătaie bună administrată de o dominatrix, pentru ca apoi să-și reintre în drepturi și să ceară satisfacție sexuală prin corespondență. Vorbim de același Joyce care continua să frecventeze asiduu bordelurile.

Ambivalență care-l face pe tânărul Joyce să-și compare mama cu o martiră și să o mintă că ar frecventa slujba religioasă în Paris, pentru a-i recăpăta afecțiunea, dar care nu-l împiedecă să refuze a îngenunchea în rugăciune la căpătâiul muribundei (episod crucial în reprezentarea sa din Ulise), îl mână și în scrisorile către Nora: ea este când înger plin de puritate, când curvă abjectă, când o mamă înțelegătoare, când femeia prea rece, prea dură cu el. Își abandonează soarta în mâinile ei, pentru ca a doua zi să revină, plin de gelozie retroactivă, asupra trecutului amoros al fetișcanei din Galway.

Cred că scatologia, sadismul și masochismul puse în scenă în aceste scrisori trebuie interpretate exclusiv prin prisma scopului practic investit de Joyce în ele, și mai puțin printr-o simbolizare excesivă. Sunt scrisorile unui om singur, care caută cu disperare uniunea totală cu femeia care, până la urmă, i-a rămas alături toată viața. De altfel, cea mai emoționantă mi se pare acea scrisoare din 1922 când, în fața ultimei tentative a Norei de a-l părăsi, Herr Satan Joyce (cum îl numeau fetele din corul de la Stadttheater din Zürich) redevine băiatul din urmă cu 15 ani, care-i promitea blănuri. Iar asta se întâmpla când Ulise deja avea succes, iar întreaga lume literară îi stătea la picioare.

*     După cum notează Stanislaus Joyce în memoriile sale, My brother's keeper. James Joyce's early years, Edited by Richard Ellman. Preface by T.S.Eliot, Da Capo press, 2003.
**   Bawker, Gordon, James Joyce. A biography, Phoenix, an imprint of Orion Books Ltd, London, 2012, p.1.
*** Ellman, Richard, Selected letters of James Joyce, Introduction, XXIII, Faber and Faber, London, 1992.




James Joyce, Dragă Nora, ed. Art, 2013, pag.5-9.

joi, 4 decembrie 2014

Scrisori peste ape - James Joyce

apusul din această zi

Am și uitat cum se mai scrie o scrisoare. Le citesc în schimb pe ale altora.
Volumul în care sunt adunate o parte din scrisorile lui James Joyce către soția sa Nora, se numește „Dragă Nora”. Traducătorul Bogdan-Alexandru Stănescu a pus în volum și un cuvânt înainte bine scris. Ar merita să-l pun pe blog. Dar voi pune acum două scrisori.

Când am citit prima dată Ulise am crezut că romanul este autobiografic, de fapt nu este chiar așa. Acum citindu-i scrisorile, am impresia că nu sunt reale și felul acesta de-a vedea lucrurile îmi este dat de figura lui Ulise. Deja cred că James Joyce este al nu știu câtelea Ulise, reîncarnat, reînviat, reelaborat. Visam și eu la rândul meu că eram în brațele nimfei Calypso sau auzind cântecele primejdioase ale sirenelor (eu cred că erau pornografice), la fel ca toate pozițiile în care Circe îl poseda pe erou. Homer, poet de bun simț, s-a autocenzurat, apoi l-au cenzurat și alții.


Către Nora Barnacle *

15 iunie 1904                                                                     60 Shelbourne Road, Dublin


   S-ar putea să fi orbit. M-am holbat îndelung la un cap cu păr roșcat-castaniu și am hotărât că nu e al tău. M-am dus acasă destul de abătut. Aș vrea să-ți propun o întâlnire, dar nu știu dacă poți tu atunci. Sper să ai bunăvoința de a face pasul acesta - doar dacă nu m-ai uitat.

                                                                                                                 James A Joyce


nota din carte
* Nora Barnacle (21 martie 1884 - 10 aprilie 1951), viitoarea soție a lui Joyce. Era fiica lui Thomas Barnacle, brutar, și a lui Annie Barnacle, amândoi din Galway City. În urma unor tensiuni familiale, părăsise orașul Galway cu câteva luni înaionte pentru a se angaja cameristă în Dublin, la Finn's Hotel, situat în Leicester Street. Joyce o cunoscuse cu puțin timp înaintea redactării acestei scrisori și hotărâseră să se întâlnească pe data de 14 iunie. Ea n-a reușit să ajungă la timp, așa că prima lor plimbare împreună a avut loc pe 16 iunie, dată care avea să devină cea a acțiunii din Ulise. (pag.13)



Către Nora Barnacle Joyce

15 iunie 1904                                                                             44 Fontenoy Street, Dublin

   Curvuștina mea dulce, Nora. Am făcut exact cum mi-ai spus, fetița mea spurcată, adică am făcut laba de două ori în timp ce ți-am citit scrisoarea. Sunt încântat să văd că-ți place să fii futută pe la spate. Da, acum îmi amintesc noaptea aia când te-am futut așa ore-ntregi. A fost futaiul cel mai murdar pe care ți l-am tras, draga mea. Am stat cu pula-n tine cu orele, intrând și ieșind dintre bucile tale ridicate-n sus. Îți simțeam bucile grase și transpirate sub burtă și-ți vedeam fața îmbujorată și ochii stăpâniți de nebunie. De fiecare dată când ți-o înfigeam, limba ta nerușinată năvălea printre buze și, dacă mă-nfigeam mai tare și mai adânc decât de obicei, bășini mari și puturoase îți ieșeau bolborosind pe la spate. Aveai un cur plin de bășini în noaptea aia, iubire, și ți le-am scos pe toate cu pula, niște tovarășe și mai grase, vântoase lungi, pârțâituri mici, scurte și vesele și o mulțime de bășinuțe obraznice terminându-se într-un șiroi lung care ți-a țâșnit pe gaură. E minunat să fuți o femeie plină de bășini când la fiecare pompare îi iese câte una. Cred că recunosc o bășină de-a Norei oricând. I le-aș putea recunoaște într-o cameră plină de femei bășinoase. E un sunet mai curând copilăresc, nu ca vânturile acelea umede pe care-mi imaginez că le trag nevestele grase. Este iute și uscat și murdar, cam așa cum ar lăsa să-i scape, în joacă, o fată îndrăzneață, noaptea în dormitorul comun al școlii. Sper ca Nora să mi le slobozească și pe față ca să le cunosc și mirosul.

   Spui c-o să-mi sugi pula la întoarcere și că vrei să-ți dau limbi, ticăloasă mică și depravată. Sper c-o să mă surprinzi o dată când dorm îmbrăcat, o să te furișezi deasupra mea cu o privire de târfă în ochii tăi somnoroși, o să-mi desfaci nasture cu nasture prohabul, o să scoți cu blândețe pula groasă a iubitului tău, o s-o bagi în gura ta umedă și-o s-o sugi până când se îngroașă și se-ntărește și mai mult, până când la urmă, își dă drumul în gura ta. Câteodată o să te surprind și eu noaptea, adormită, o să-ți ridic fustele, o să-ți desfac cu blândețe chiloții încinși, apoi o să mă așez încet lângă tine și o să încep să te ling agale printre floci. O să începui să te zvârcolești neliniștită și atunci am să ling buzele pizdei iubitei mele. O să începi, în somn, să gemi, să grohăi, să oftezi și să pârțâi plină de dorință. Atunci o să te ling din ce în ce mai repede ca un dulău flămând până când pizda-ți va fi o grămadă unsuroasă, iar trupul ți se va bâțâi sălbatic.

   Noapte bună, micuța mea bășinoasă Nora, pizdulicea mea obscenă. Este un cuvânt minunat, draga mea, pe care l-ai subliniat ca să mi-o iau la albă mai bine. Scrie-mi mai mult despre aia și despre tine, mai dulce, mai obscen, mai obscen.

                                                                                                                                        JIM


James Joyce, Dragă Nora, Art, 2013 pag.97. 

joi, 28 noiembrie 2013

Scriitorul scrie o scrisoare

 
Chiup de apă
”Unul s-a înfățișat însă tocmai în felul acesta, el însuși fiind deopotrivă și deodată în sine însuși și în ceva diferit.”
Platon, Parmenide

Prin această misivă încerc doar să vă atrag atenția asupra minunatei expuneri de la Gaudeamus. De unde ați știut că eu sunt Ulise și mai ales felul în care vă raportați atât de nebunește pe aleile marilor mei înaintași. De unde știți că desăvârșim călătoria, este oricum un pleonasm, sigur greu de înțeles pentru profani.

De ce deschideți sticla de vin înaintea botezului, nu sunteți preot, nu vizați această alternativă. De ce calibrați ideile, de ce țintiți mai bine ca mine. De unde metafora că stilul prelucrează divinul, sunt ateu, ști...iți prea bine.

Cum curge apa, pe unde se preumblă, cum vine ea singură, singurică, la vale.
Și dintr-o dată, în lipsa dealului, a muntelui, a perspectivei, dumneavoastră vedeți totul, cum reușiți așa de bine.
Undeva în expunerea dumneavoastră plictisitoare, s-a încurcat traiectoria cu glonțul, idea cu obiectul. Așa am ajuns să mă încurc și eu scriindu-vă această scrisoare. Mai departe, toate rătăcirile nu mai contează, devenim -în scurt timp potecă, poteca altora, a celor morți, călcăm -fără să vrem, pașii celor ce au deschis cu maceta cărarea spre lumină.

Am revăzut -înregistrat video, minunata dumneavoastră polologhie, ce alternative uriași îmi oferiți, n-am știut că am plagiat atâta. În fiecare referire m-ați simțit umil, de parcă nu l-am citit pe Dante sau pe Fulcanelli. Asta cu Ulise de unde ați scos-o? Întreb pentru că eu n-am publicat nimic. N-am scris nimic. De unde atâta propagandă cu acest individ.

"-Într-adevăr, fiindcă nu e cu putință! -Dar atunci, să fie oare diferit  față de sine. - E de la sine înțeles că nu. -Prin urmare, dacă nu este nici diferit, nici întreg, nici parte, el însuși față de sine, nu trebuie să fie identic cu sine? -Trebuie. -Cum rămâne atunci? Ceea ce este în altă parte decât în el însuși, în el care ființează la sine însuși, oare nu trebuie să difere de sine, odată ce se află și într-un loc diferit [de acela în care se află]? -Unul s-a înfățișat însă tocmai în felul acesta, el însuși fiind deopotrivă și deodată în sine însuși și în ceva diferit."

Platon, Parmenide, Paideia, 1194, 146c(-1), pag.106.

vineri, 17 mai 2013

Desert of slitherine

http://slitherine.com/games/panzer_corps_ak
31 martie 1941
Prima zi (ziua debarcării)
Dragă Elga,

Sunt în nordul Africii, după două zile de furtună purtat de navele de transport din Sicilia.
Sunt în El Agheila, un oraș în care nisipul este ca apa, iar apa este sărată.
Îți scriu din abteilung panzer; este locul meu de unde văd războiul, este locul meu de unde nimeni nu mă vede, în afară de inamic.
Fac parte din Divizia a V-a Ușoară, numele adevărat este codificat, însă pentru corespondență (și pentru Poștă) folosim aceste numerotări.
Ca ofițer mi s-a încredințat un translator arab -este tot timpul lângă mine, astfel pot coordona foarte bine în teren activitatea necesară în vederea pregătirii de luptă.
Arabul are un nume complicat de aceea nu pot să-l scriu, în schimb, tot timpul lângă el este fiul său -cu un alt nume complicat, însă am surprins că prescurtându-l îi place -fiului. De aceea îl strig Amin și vine tot timpul -pentru că dorește să învețe germana, dar nu de la tatăl său, care vorbește stricat, ci de la mine.

Ce repede trec anii, ieri student la Tübingen, astăzi comandant de tanc. Ieri tânăr și dornic de aventură, azi sătul și plin de ură. Trebuie să-i terminăm pe englezocii ăștia stupizi.

Ieri, la un exercițiu de tragere, câteva ținte aeriene au fost luate de vânt. Totul a fost atât de brusc încât l-am întrebat pe tata lui Amin ce se întâmplă. Mi-a spus că vine furtuna. Furtuna de nisip.

Ceea ce a urmat nu pot descrie. Fiind departe de oraș, în plin deșert, tunurile antiaeriene de 88 de mm au fost acoperite de nisip. Furtuna a adus cam doi metri (pe verticală) de nisip. A fost o baie de nisip. Am râs când am auzit că berberii fac băi de nisip. Vărul lui Amin este berber, a venit azi dimineață cu pelerina lui albastră (culoarea este oarecum albastră), care îl ferește de arșiță. Am raportat colonelului.

Acum trebuie să mă pregătesc pentru ofensiva spre est, spre Egipt.
Îți doresc toate cele bune.

Heil!

al tău,
Johannes Streich

http://slitherine.com/

duminică, 24 martie 2013

Dorința nomadă


„Asculți vuietul mării care începe să crească. Străina aceasta este aici, în pat, la locul ei, în balta albă a cearceafurilor albe. Tot acest alb face ca forma ei să fie mai întunecată, mai evidentă decât o evidență animală brusc abandonată de viață, decât evidența morții.”
Marguerite Duras, Maladia morții

La ora 8 fix, dimineața, când se deschide super-market-ul, cafeneaua din interior -prin barmanul care așteaptă, primește scrisoarea pe care cineva -poate o singură dată în viață, o poate scrie. În scrisoare este voie să menționezi o singură dorință. Care îți va fi îndeplinită. A doua zi.

Obiceiul acesta durează de cel puțin două secole și nici o tehnologie sau birocrație, doctrină sau primărie, nu l-a putut da la o parte sau cel puțin defăima. Cafeneaua exista dinaintea construirii super-magazinului, și era de fapt o ceainărie. Vremurile s-au schimbat puțin și obiceiul de a bea ceai a fost luat de cel de a bea cafea, dar nu întru-totul. Se spune că înainte de ceainărie pe locul acela ar fi fost o bisericuță, în care un călugăr oficia nu numai slujbele, dar și primirea scrisorii. Există un zvon care ne amețește că înaintea bisericii ar fi fost un templu. Un templu închinat lui Ianus, dar mai înainte de acesta ar fi fost un altar închinat lui Hesus. Cine ştie ce poate a fost şi mai înainte.

Am primit un telefon scurt în după amiaza acestei zile care-mi transmitea dorința cafenelei de a-mi primi scrisoarea. Astfel am la dispoziție o noapte pentru a o scrie. N-am voie să întârzii nici măcar o secundă.


_____________________________________* Marguerite Duras, Maladia morții, ed. Univers, 2009,pag.30.

duminică, 22 mai 2011

Pedepsiţi amintirile


celor ce osândesc trecutul

Această scrisoare nu a mai ajuns la destinatar, expeditorul: verişoara Doamnei M, aflată din cauze imprevizibile în Estul Europei scria grăbită acesteia - Doamnei M, scria a doua zi după ce ajunsese în capitala ţării. Începuse cu un motto personal "celor ce osîndesc trecutul", caligrafiat cu grijă, rotund, puţin tremurat, ca pietrele negre de pe fundul unui părâiaş moale, foarte limpede.

Cei mai mulţi contestă veridicitatea acestei scrisori, recopiate în fapt de către secretara Doamnei M în urma dialogului pe care aceasta l-a purtat cu verişoara ei la aproape treizeci de ani de la acele evenimente. Evenimente petrecute disparat, cu totul dezordonat, aparent justificate, culminând neprevăzut cu Legea care Pedepseşte Amintirea.
Cititorul trebuie să aibă răbdarea în a parcurge citatele fără să le găsească vreo legătură, dispararea lor se datorează numai notării şi punctării celor mai importante impresii şi fapte.

"Am ajuns în Capitală poate prea repede, avocatul ocupat cu efectele moştenirii lipsea, aşa că sunt prinsă la un sfârşit de săptămână de lună mai în această ţară puţin cunoscută mie. Voi încerca să văd câteva muzee, să mă plimb prin parcuri, să observ şi să citesc cât mai mult."

"Nu ştiam că duminica ce va veni, va fi un referendum, lumea era chemată să voteze, n-am înţeles prea bine scopul, totul era în legătură cu apariţia unor noi instituţii care să conducă în partea lor mai bine şi mai repede ţara, lucruri impuse şi din extern după spusele unora."

"Chiar cu câteva luni înainte de venirea mea, conducătorul acestei ţări a condamnat trecutul, l-a luat precum o pasăre, mică, din acelea cântătoare şi fără a se uita la pene sau gheare, cioc sau lunga-i coadă a înghiţit-o; "acesta a fost trecutul ţării mele" ar fi zi l-a sfârşitul alocuţiunii.
Venise o modă cu totul şi cu totul specială, oamenii au început să scrie şi să discute, să apară la radio şi în ziare cu lungi dialoguri care condamnau - prima dată anumite stări sau fapte, până când în ziua venirii mele, am văzut indivizi care strigau chiar pe stradă să fie pedepsiţi cei care au profitat de trecut, trecutul. Mai târziu, când am cerut din partea celor apropiaţi mie lămuriri, mi s-a spus că era vorba de cei care au fost conducători sau au avut funcţii înalte, sau au colaborat cu respectivul regim din trecut şi atunci m-am mai liniştit."

"Prin librăriile deschise am putut citi în alte limbi decât cea a ţării în care poposisem de curând, traduceri ale unor eseuri, lungi compilaţii filosofice ale celor ce explicau modul în care un trecut defectuos afectase această ţară, europeană dealtfel. Am putut astfel să citesc şi să fiu martora naşterii -chiar fie ea greoaie, a unei noi mentalităţi, care mi-a tocit inteligenţa."

"Am privit la lungi manifestaţii ale unor grupări care nu mai doreau să muncească din cauza trecutului, ei fiind victimele, dar nu toţi, dar cei mai mulţi fiind rude apropiate, de partea cealaltă erau cei care condamnau puterea care nu este în stare să conducă prezentul."

"Am cunoscut nişte curatori la un muzeu nou construit, muzeu construit special pentru a condamna trecutul. Prima dată n-au răspuns întrebărilor mele, apoi după câteva priviri încrucişate, mi-au etalat o întreagă cazuistică, un întreg proces istoric, cu termeni noi, ce mie îmi aminteau de cei vechi şi lor nu. Cel care mi-a plăcut şi mi-a rămas în minte a fost de cel de « totalitarism »."

"I-am întrebat dacă în prezent nu sunt oameni care profită de situaţia actuală sau dacă există privilegiaţi ai vreunui sistem, fie el profesional sau politic, sau dacă nu sunt şi acum oameni care colaborează pe ascuns cu puterea. Răspunsul lor a venit repede şi a fost afirmativ, dorinţa lor era ca şi în viitor să fie la fel de condamnat trecutul, de aceea acum odată cu fundarea politică a instituţiei de Pedepsirea a Amintirilor, lucrurile se vor lămuri singure."

"Ţi-am scris această lungă epistolă fără a marca zilele, sau măcar evenimentele, ziua de luni mă luase pe nepregătite şi telefonul de hotel sunase dis-de-dimineaţă; avocatul se scuza pentru că plecase undeva la ţară, împreună cu un judecător de instrucţie în vederea unor probe juridice, felul că nu reuşise să mă anunţe la timp îl necăjise profund, acum dorea să termine repede totul şi să nu mă mai reţină."

"L-am întrebat şi pe avocat, curioasă cum sunt, despre evenimentele politice şi culturale pe care le traversează ţara lui; într-o limbă străină, perfectă pentru mine, mi-a explicat că ţara lui este ca un copil care nu poate încă să distingă binele de rău, sigur va trebui odată şi odată să o facă, dar acum nu poate, se autopedepşeşte, se afundă în sărăcie, uită de cultură prin mutarea macazului în discuţii laborioase despre cum ar trebuie să fie, despre cum a fost şi nu trebuie, nimic să nu mai fie ascuns, totul deconspirat la timp, toate acestea în timp ce se traversează fluviul lat al minciunii."

"Am primit prin mătuşa noastră comună o mică proprietate într-o casă minunată, ţie ţi-a trimis bani, ştiindu-te călătoare nu putea să-ţi ofere un loc, am privit îndelung fotografiile casei, arbori -castani sălbatici, ascundeau acoperişul, de sub el, două ferestre mici aruncau o lumină nenaturală asupra porţii de la stradă. Avocatul s-a jenat apoi să-mi spună că de fapt casa nu mai există şi conform unei înţelegeri -destul de obscure, între mătuşa mea şi terţe persoane, voi primi un apartament în blocul de peste zece etaje ce s-a construit între timp acolo. I-am zis să vândă repede -mi-a spus că piaţa este slabă, nu contează au fost cuvintele mele înainte de « la revedere »."

miercuri, 1 septembrie 2010

Scrisori între activişti II

Dragă Carmichael,

Am fost la Atena sau mai bine scris m-am strecurat la Atena.
Era cald şi grecii erau plecaţi din oraş, ai fi crezut că au venit din nou perşii, dar n-a venit decât o gloată de emigranţi ce îşi întindeau cearceafurile viu colorate în faţa Bibliotecii, pline cu mărfuri de provenienţă dubioasă. Mai târziu a venit şi Poliţia. Câteva clipe am crezut că asist la o vânătoare de antilope gnu, dar n-a fost aşa; leii nici n-au coborât din maşini, în schimb cearceafurile au dispărut şi s-au pierdut prin staţia de metrou. Dar nu despre asta ţi-am scris, am vrut să-ţi arăt imaginile, suflul alb al Atenei; ştiai că Atena este mai albă ca oricând vara? când vântul adună praful alb de marmură de pe coline, -praf uscat de-un soare arzător de august- şi-l aruncă peste oraş, îl flutură printre clădiri şi-l ascunde sub maşini.



La Politehnică era linişte, dar prezenţa se simţea, câţiva tovarăşi sprijineau gardurile. Am citit.
În Politehnică nu se putea intra, era închis. Zidurile îşi suportau condiţia de martor, de mesaj, de vis al posterităţii. Se vor zugrăvi din nou, se vor scrie pe ele pentru a nu ştiu câta oară şi la fel se vor vopsi şi atunci, cum cineva mi-a pomenit de palimpsest, m-am gândit că aceste ziduri vor deveni cronici ale unui palimpsest revoluţionar al acestor ani de crize coafate.
Nimic distrus, nimic nici măcar îndoit. În Grecia nimeni nu izbeşte, formele prin care Grecia este cunoscută nu cunosc izbirea, violenţa, da. Când s-a izbit a fost o mare tragedie.


Trebuie să vezi în asta o oboseală. Prea multă dinamică, prea mult tumult şi apoi oboseala.
Evenimentele petrecute induc oboseală în cele prezente, vine un timp când glasurile unite nu se mai aud, marşul nu mai tropăie, totul devine învelit şi nici măcar vântul nu se mai aude.
Am simţit Atena în forma ei pendulară, a unui ceas ce bate ora exactă atunci când în lume se petrec lucruri ce induc haosul şi anarhia. În mit, Gigantomahia a fost lupta zeilor împotriva titanilor, o luptă în care omul a lipsit, atunci s-au petrecut lucruri grozave. Presimt că vine acea vreme, a marilor grozăvii în lipsa omului.

Cu optimism,
Stavros

joi, 29 iulie 2010

Scrisori între activişti


Londra 28 iulie 2010

Miguel,

Sunt fericit, azi este ziua cea mare, voi aţi reuşit, vestea ne-a luat în surprindere şi pe noi. Este adevărat că acum, odată cu Campionatele Europene de Atletism, presiunea a fost şi mai mare. Nu poţi ignora lucrul acesta, aşa cum şi cele 140.000 de semnături din toată Europa şi-au făcut datoria; Barcelona este în fierbere şi asta trebuie evidenţiat. Gata cu coridele, gata cu aceste sacrificii bestiale, ştiu că şi data trecută ai pomenit de Picasso, de Pamplona, şi că şi alţii, lasă, uită, trăim prezentul cultural uman. Trebuie să protejăm viul şi asta cu orice sacrificii.
Miguel, nu fi supărat, teoria ta nu va ţine, vom găsi un înlocuitor la aceste violenţe. Mass-media găseşte rezolvare, vor mai multe filme porno, mai multe filme cu pac-pac, omul trebuie să vadă violenţa virtual, nu în arenă. Te rog data viitoare să nu-mi mai pomeneşti de balene, delfini, urşi polari, nu ţine, ştii bine că totul trebuie luat treptat. Aveţi şi voi timp până în 2012 să vă eradicaţi violenţa organizată pe stadioane. Oricum emigranţii voştrii nu suferă din cauza lipsei coridelor, nu se vor răscula, nu vor cere nimic în plus, problema tot timpul a fost la voi, la catalani. Sunteţi prea mândrii cu Gaudi şi cu biserica aia neterminată, ce? noi nu avem plaje; voi tot cu Cadaque şi cu cine s-o fi plimbat pe acolo.
În altă privinţă, nu pot să fiu de acord cu motivele în care eu aş semna pe site-ul acela cu grecii, nu-i treaba mea. Lordul Elgin a fost un lord şi cei cu asta că a luat ceva, şi Lord Carnarvon a luat ceva mai târziu, toţi l-a vremea aceea luau; da, lordul Byron nu a luat nimic, a rămas de tot acolo.
Statuile şi metopele au fost protejate la noi la British Museum, Atena este poluată şi ai văzut cum suferă celelalte care au rămas. Acum tu din Barcelona ce ştii despre Acropole, asta-i treaba lorzilor...
Nu mai insist, vreau în final ca toată Spania să abdice în problema coridelor, aşa trebuie!

Cu respect, Carmichael


________________________________________________
Photo: Taurul de argint, explicaţia de pe
http://www.sikyon.com/delphi/Art/delphi_eg08.html
The remains of a lifesize Silver Bull, made out of silver sheets and gold,
dedicated at Delphi in the middle of 6th century BC. Delphi Museum

miercuri, 9 iunie 2010

Scrisoare către El


Dragul meu,

Am primit ultima ta scrisoare. Ultima ta scrisoare, ca fiind ultima.
Orice răzbunare din partea ta, o primesc cu bunăvoinţă şi cu spiritul treaz. Este adevărat că în ultimele luni am avut probleme cu somnul şi de aici au început problemele şi cu medicamentele. Citind ceea ce ai scris am mintea limpede. N-am provocat pe nimeni şi mai puţin ca cineva să se sinucidă din cauza mea! Viaţa mea a fost un periplu printre jaloanele lăsate de tine ca urmare a disperării în ceea ce tu numeai "fericire". Plecarea mea nu a fost o fericire pentru tine, regretul meu nu este şi al tău. Lipsa umbrei mele din spatele tău te-a dezlegat de ceea ce tu credeai că o să dureze veşnic - ştiu că erai îndrăgostit de mine -, dar tot eu ţi-am lăsat ceva: libertatea. Aşa că ai crescut într-o libertate de care ai profitat la maxim. Nu tu ai profitat cel mai mult, - de asta îmi pare rău - ci curva aia. Când am cunoscut-o venind atunci în ţară, îmi vorbea de tine ca de fratele ei, de prietenul prietenului ei. Am fost patetică, mi-am remarcat singură locul ocupat, locul care de fapt ţi l-am lăsat ţie. Să ai în viaţă un loc tot timpul liber lângă tine este mare lucru. Eu ţi l-am dat pe al meu şi ea ţi l-a luat.
Am rămas aici, lipsită de orice valoare, pierdută în această lume străină.
Să nu-mi mai scri, dă bine în caracter, fă-l tangibil la orice reproş, la orice lipsă de voinţă.
Tu nu mai suporţi?! Văicărelile tale se aud până aici, scânceşti ca un copil lipsit de ţâţă. Apropo, ce mai face bestia de maică-ta? Tot ea îţi aranjează întâlnirile şi răspunde la telefon?
De ce atunci când ai avut ocazia să te ridici, n-ai făcut-o?!
De ce atunci când am venit, n-ai plecat cu mine? Este mai bine aşa, decrepit şi pesimist. Aşa te-am lăsat eu?
Te-ai cam jucat cu veşnicia şi ai pierdut-o în fundul grădinii, acolo unde mă tăvăleai în menta sălbatică şi-mi promite-ai toate virtuţiile acestei lumi trândave. Mai este leagănul acela atârnat în frânghie? Dinspre partea mea să-l ungi bine cu săpun şi foloseşte-l într-un scop caritabil. Scapă lumea asta de-o frână, las-o să zboare pe lângă tine. Atârnat îţi vezi găsi locul prin care-i vei face pe alţii să se amăgească de lipsa ta. Ştii cât o să dureze?
Nici eu n-am să mai scriu, pentru că nu mai sunt în stare.

Te-am lăsat, aşa cum te-am cunoscut prima dată.

A ta...

duminică, 6 iunie 2010

Scrisoare către Ea


Am recitit ultimele tale rânduri. Probabil asta m-a făcut să-ţi scriu această ultimă scrisoare. De ce este ultima? Pentru că o dată are să fie ultima, dar nefiind numită astfel, acea scrisoare nenumită astfel v-a dăinui în mintea ta ca fiind precursoarea unei alteia şi tot aşa aşteptând următoarea, vei înnebuni. Tu vei înnebuni şi eu voi fi mort demult.
Nu mai judec demult pe nimeni şi cu toate că la vârsta mea, crede-mă, mă bate gândul să-i judec pe toţi. Judecându-ne singuri, eu cu tine, mă întorc la disperarea mea, la efortul minim depus pentru a împiedeca sinuciderea lui. Apoi, divorţul meu şi dacă ar fi să încep; plecarea ta.
La vârsta pe care mi-o pomeneşti (cam des) în scrisoarea ta, eram nişte naivi.

Tinerii ajunşi la perioada maturităţii sexuale sunt cei mai mari naivi şi cei mai mari mincinoşi, scriu asta, pentru că reuşeam atât de bine să ascundem asta încât până şi noi credeam că lumea este invidioasă pe noi, tocmai de aceea eram trataţi ca atare. Pur şi simplu nu ne băgau în seamă (şi ce bine era!), dar noi doream să fim trataţi cu cea mai mare responsabilitate.
Prietenul nostru comun X s-a sinucis în speranţa că moartea lui va rezolva ceva. Ce? Un ce!
Cum pot să fiu atât de impersonal?

Despre care persoană îmi spui că este impersonală, despre acela de acum 20 de ani sau despre mine, cel de acum. Tu mai ţii mite cum eram? Eu nu!
Eu mai ţin minte cum sunt tinerii; flori abia înflorite şi chelite de primul vânt aspru, geneza fructului, germenele putreziciunii.

Câinele meu pe jumătate orb şi cu mirosul confuz s-a oprit ieri lângă un pom înflorit. S-a urinat fără să mai ridice piciorul, pentru că nu mai poate. S-a întors brusc şi-a-nceput să miroase locul udat. Câteva clipe mai târziu dădea cu limba şi fiind curios m-am uitat mai atent: culegea cu aceasta petalele cazute, albe; mici, şi cred, atât de pure. Unele erau ude, dar nu conta, simţise el ceva. Probabil atunci am simţit şi eu, ceva; că vom ajunge să ne hranim cu propriile noastre iluzii, atât de pure dealtfel, până când vom ajunge prin lăcomia noastră să mâncăm şi din excrementele acestei lumi şi nu ne vom da seama.
Cred că X şi-a dat seama. Cred că şi eu mi-am dat seama, dacă mai ales am scris-o. Suntem lacomi. De asta am ajuns aici. Tu în lăcomia ta ai plecat, sperând că plecarea ta va rezolva totul. X la rândul său, profitând de poziţia familiei sale s-a lăcomit la mai mult, iar în final prietena noastră Y s-a aranjat cel mai bine, măritându-se (a doua oară) cu, cum îl cheamă că am uitat... un franţuz decrepit. Da, dar pentru noi s-a cam terminat, ea în lăcomia ei mai doreşte căcat de la viaţa asta. X s-a urcat primul în tramvai. Bizar din partea lui cum a ştiut asta, mi-a făcut tot timpul impresia că va hotărâ altcineva pentru el, poate tu. Oricum plecarea ta l-a golit!
Trebuia de fapt să încep cu prietena noastră Y, oricum soţie sau nevastă nu-i mai pot spune. Vezi am ajuns ca în liceu, cum scriai tu, aşa frumos despre noi; despre bunul tău prieten şi despre buna ta prietenă. Crezi că pentru asta a divorţat, că a ştiut de noi, că de fiecare dată când veneai în ţară ne-o puneam atât de artistic? Crezi că de asta nu-ţi mai scrie? Este fericită! Da, când animalul din noi se gudură la gândul că şi mâine i se va da voie să ia drogul ce-l face să se gudure şi mai tare, devine fericit. Fericit era câinele meu cu botul plin de petale ude, dar vezi, fericirea lui era ca tranzitul intestinal; trecea. A ei nu trece, încă!
Oricum nu aştepta să trec oceanul pentru tine, X ar fi făcut-o, dar tu l-ai refuzat politicos de fiecare dată. Totuşi nu mi-a spus dacă ai făcut-o cu el, măcar o dată, aşa din compasiune, că te pricepi bine la asta.
Încerc să închei şi să-ţi mai scriu că nu port nici o pică pe X, avea avantajul unei stări materiale mult mai bune decât a mea şi buna noastră prietenă Y a cam tras cu ochiul şi pe acolo, adică şi-a cam tras-o, am vrut să scriu şi pe acolo. Mai ştiu că tu ştiai şi de bucurie te-ai urcat în primul jumbo jet şi asta te-a costat cam scump. Aveai bilet numai de dus. Acum într-o ordine cronologică pe care n-aş mai vrea să o ştiu, care a fost primul X sau Y, sau tu cu X şi aşa l-ai făcut să meargă mai departe în planul tău diabolic, în această algebră în care ai murdărit două necunoscute, pe X şi pe Y. Să nu-mi spui că n-ai scris tu ecuaţiile că nu te cred.
Vezi, din pătratul perfect, am ajuns un triunghi ce acoperă trei ţări şi două continente şi numai cînd va deveni dreaptă, supravieţuitorii punctelor vor simţi tot ce-au simţit ceilalţi, în unic.

Cu bine, al tău prieten Z

joi, 25 iunie 2009

A 3-a scrisoare


Am încercat zilele trecute să-ţi scriu. Primind de la tine veşti nu tocmai plăcute privind starea sănătăţii, m-am gândi să nu răspund imediat. Să nu par îngrijorat, să nu recunosc asta. Şi asta nu din egoism ci dintr-o stare de conservare, să nu ating nici măcar prin cuvânt ceea ce m-ar putea afecta. Să privesc peste ceea ce te afectează, astfel încât într-o conştiinţă departe de tine să pot crede că eşti la fel; să privesc doar pe gaura cheii, să nu deschid uşa. Un astfel de ochean, care strict legat doar de mişcarea corpului meu, mă face mai sigur, pentru că atunci când văd ceva ce mă sperie pot să mă dau înapoi, şi să nu uităm că mai este şi uşa în faţa mea. Uşă pe care eu am zăvorât-o bine.
Nu sper să te mai văd. Nu pentru că eu nu doresc asta, ci pentru simplu motiv că medicii nu-mi dau voie.
Reuşesc să mint prost. Faptul că eşti bolnavă mi l-a spus mama. N-am primit nici o veste de la tine decând sunt aici. Poate că nici nu şti că sunt aici, poate că nici nu eşti bolnavă. Ce dacă a zis mama asta? Doar şti cât ţine la tine! Te-ar vedea doar moartă, moartă nu pe ea, ci pe tine. Într-o zi n-a mai rezistat şi găsind în dulapul meu nişte poze din liceu cu tine, mi-a zis tandru:
"Dragul meu, -ciocnind cu degetul peste chipul tău alb-negru- la fata asta tare a-şi dori să merg la înmormântare, să-mi dai neapărat de veste când se-ntâmplă!"
Da, este adevărat că au trecut câţiva ani de atunci, uitând şi nerecunoscând asta mi-a spus că indiferent de ce-mi amintesc eu, ea tot te urăşte.
Acum este fericită, a rămas singură în casă. Îşi poartă singură umbrele şi dorinţa de anxietate îi este satisfăcută şi numai pisicile îi mai calcă umbra.
Trebuie să închei căci vine asistenta cu pastilele, vor urma nişte zile de tratament, probabil că mi se vor vindeca şi cicatricile până atunci.
În loc de adio, scriu că jur să nu te mai iubesc; jurând astfel sunt sigur că ăsta va fi păcatul cel mai mare pe care doresc să-l am.
Cu drag,... V